декан моего факультета писала стихи. Это ничего, беда была в том, что она их публиковала и искренне считала себя поэтессой. Разумеется, в ее кабинете было много золота и икон, в приемной стоял шкаф набитый ее макулатурой.
Стихи были, примерно, такие:
Непоседа
Озорной мальчишка, стертые коленки
Ты зачем бежишь, не слушая отца
Озорной мальчишка-непоседа
Побегу же за тобой и я
И так сотни раз, не шучу.
Конечно, их никто не читал, даже когда элита студенчества бухала в кабинете "Клуба юристов" ее книги использовались разве что как подстаканники.
Никто, да не никто. К концу сессии у меня всегда набегали какие то вопросы, требующие резолюции декана. Это выливалось в многочасовые посиделки в приемной, в полном одиночестве, не считая вполне приятной секретарши, средних лет. Но что мне до нее? А вот книги были под боком, в шкафу слева, делать было решительно нечего и спустя минут пятнадцать рука сама тянулась к стеллажам. И я начинал читать, особенно упирая на вступления, биографии и заключения, все что угодно, лишь бы проза.
Потом великая женщина милостиво разрешала мне войти и начиналось представление...
Однажды, я, дурак, возьми да и ляпни, мол - благодарю вас, Л.И. Поэтесса удивилась, остановила на мне взгляд и изрекла: ну зачем же "благодарю"... Скажи по русски: спасибо. И - хватит.
Разумеется, я тут же рабски пробубнил, спасибо, простите дурака, помнится даже хотел бухнуться в колени, да удержался.
з.ы. написал и тут же вспомнил: 2000 год, после трех часов ожидания я стою перед великим человеком, в руках грамоты, наградные листы, что то еще, табель, а мне, сходу, первым вопросом: а кто ваши родители, они смогут оплачивать обучение?