Vault (watermelon83) wrote,
Vault
watermelon83

Путешествие из Киева в Луганск

- не Радищев, конечно, но дак и времена у нас нынче не просвещенные, а самые, что ни на есть варварские. Я о Луганске стараюсь почти не писать, ибо - зачем? непонятного там ничего нет, а паразитировать в сети на этой теме и без меня есть кому. Но, если кому-то еще интересен быт, так сказать плот и кровь, то прошу под кат. Любопытное описание пересечения "границ", некоторые штрихи "столицы ЛНР" и общее ощущение происходящего идиотизма, все это присутствует в тексте.
С автором (авторкой, как пишут тру-феминистки) немного знаком, человек надежный, хоть и баба.

821494

Да уж! Прошли те времена, когда для того, чтобы очутиться в Луганске достаточно было провести ночь в дребезжащем вагоне поезда. Все оттенки ностальгии по этим денькам особенно остро испытываешь, отправляясь в путь в сегодняшнюю «зону». Муками оборачивается даже выбор маршрута - я не то чтобы съела собаку на подобных путешествиях (по крайней мере – не крупнее чихуахуа), но за пару лет удалось выяснить, что скорость дается только ценой риска и душевного дискомфорта, широкое сиденье в автобусе оказывается предпочтительнее чистого туалета, а адекватных перевозчиков из Киева в Луганск не существует в принципе.
Моя последняя поездка в Луганск началась с того, что два раза была отложена – перевозчики никак не могли определиться с датами, пассажирами и своими аппетитами. Но вот – звезды сошлись, я сижу в комфортабельном «бусике» с кучкой пугливых женщин и пакетами со стиральным порошком. Приехав в 00.30 в Зайцево, под врата великого и ужасного одноименного КПП, мы все равно оказались в хвосте огромной вереницы машин. Водитель предложил купить место в очереди поближе, пассажиры радостно сбросились по 100 гривен.
В 5.30 радость улетучилась, когда водитель сообщил, что бенефитами от этого сброса смогут воспользоваться только трое избранных, а остальным придется проходить КПП своими двумя мускулистыми, ибо проезд «бусиков» через заставу разрешен только с пассажирами, число которых равняется количеству колес, причем запаска не в счёт. Ввиду румяных щек и дородности меня из списка избранных исключили первой. Возрадовавшись своему выбору чемодана на колесиках, я смело вступила в очередь страждущих охотников за украинскими пенсиями и дешевыми яичками. Надо сказать, сердце мое немного успокоилось - пенсионеры-переселенцы не выглядели сирыми и убогими, бойко рассказывали о своих регулярных путешествиях туда-сюда через КПП, на здоровье, несмотря на палящее солнце и утренние степные +35, не жаловались, лихо пресекали попытки кого-либо посягнуть на каждый сантиметр очереди, обильно поливая «бессовестного» истинно русским матом.
В 7 утра заработал КПП, мой чемодан детально осмотрели и без лишних вопросов отправили в окошко к мастеру над базой данных СБУ, лихо вносящего одним пальцем фамилии перебежчиков в ноутбук с наклейкой на крышке «Данное устройство предоставлено правительством США…». После того, как мои данные были внесены в говерментский ПК и пущены по миру, я узнала, что расстояние до ближайшего блокпоста дээнэр составляет чуть более 10 км. Приготовившись было к маршброску через минные поля, я была осчастливлена новостью, что правительство Украины все-таки заботится о каждом, даже о никчемном переселенце, в доказательство чего нам был предоставлен муниципальный автобус из Артемовска-Бахмута. Благотворительный и благородный в своей ржавчине автобус, набивая людей с чемоданами и корзинами, как шпротики, весело пересекал т.н. «нулевую зону», пожирая километры с грохотом и задорным пуком, доставляя гордых жителей Донбасса прямо к подножию стены. Ах да, совсем забыла – благотворительный взнос за езду на этом чуде автомобилестроения составляет всего 15 гривен, льгот нет. По моим скромным подсчетам, благодаря такой нехитрой благотворительности Артемовска, в ближайшие месяцы этот населенный пункт превратится в своего рода Нью-Васюки с инфраструктурой Мюнхена и благоденствием каждого из жителей. Наверняка у мэрии именно такие планы на эти деньги.
И вот, Стена близко, мы весело ищем нашего водителя, отбиваясь попутно от продавцов шаурмы и растворимого кофе. Находим его и в радостном ожидании мчим прямо в бескрайние просторы ДНР. Очередь на въезде, оно и понятно – радость испытать хотим не только мы. Меж автомобилями задорно снуют «новые новорусские» - рылообразные перцы с барсетками и без следов интеллекта на лицевом черепе. Сложно сказать, чем дышат эти консументы высшего порядка, как я понимаю, их миссия – контрабанда перевозки, договора с «таможней», обмен валют, заем очередей и другая уважаемая предпринимательская деятельность. Один из них рассказал нашему водителю в окно историю о том, как он спрятал «доки» под фару, но ее обнаружили дэнэровцы, разобрав полмашины. «Видимо, братаны слили, я ж не хавался, када ныкал!... ну че, 10 штук гривен пришлось отвалить, бизнес в жопу скатывается – че заработал, то и отдал…». Наш водитель спросил: «10 штук? На месте отдал или оформляли?», на что ответом было: «Что оформляли? 7 лет? На месте….».
Очередь двигалась быстро, доблестные дэнэровские пограничники смотрели только документы, злобно вопрошали о целях визита, периодически к чему-то придирались, но отпускали, даже не попросив на чай.

Луганск нас встретил дикой жарой и привычной пустотой. Не могу сказать, что за последний год что-то в нем кардинально изменилось – те-же угрюмые лица, те-же истрепанные вывески, та-же атмосфера небезопасности. Ко мне в силу профессиональной деятельности часто обращаются пациенты-иностранцы и наши икспаты. И неизменно я отмечаю про себя разницу – более открытая улыбка, беззаботный взгляд, умиротворенные черты лица, этих людей видно в толпе украинцев. Так вот, зайдя в 132 маршрутку в Луганске я почувствовала себя этим смайлом – настолько встревоженные, злые и уставшие лица у луганчан. После общения с жителями города заметила, что народ стал смелее в высказываниях, люди открыто высмеивают ополченцев, ругают власти города… при этом почти не звучат надежды вернуться в Украину, и тем более – примкнуть к России, политическая апатия при мне оживилась лишь однажды – в день покушения на Плотницкого. Утром практически во всех районах города был слышен мощный взрыв, почти сразу всплыла версия, что это – машина главы. Люди с блеском в глазах шептали «хоть бы убили», а после объявления официальной версии стали желать скорейшего не выздоровления. На сегодняшний день практически все жители Луганска считают, что вождь покинул свое племя и ждут нового бумажного геморроя от нового короля. Что еще запомнилось? Адская атмосфера бывшей областной, а ныне – «республиканской» больницы. Когда-то жужжащий роем холл ныне пуст, в списках ведущих специалистов – сплошь новые фамилии, в отделениях – чистота и тишина. Как в прозекторской. Углубившись в проблему здравоохранения «республики», стало понятно, что руководят этим делом полные дилетанты. Скажем, в больницах хорошо кормят и бесплатно лечат широким ассортиментом медикаментов, однако ни даром, ни за деньги почти невозможно сделать ряд исследований: анализов, рентген, компьютерную томограмму… «В конце концов, человека лечит лекарство, а не исследование!» сказала мне новая начмед областной больницы. Видимо, в ЛНР правильный диагноз лечению не помеха. Впрочем, адекватные врачи в Луганске остались, надеюсь, их, в условиях отсутствия зарплаты, благодарят – хотя бы такие заезжие «киевские богачи», как я.

Время пробежали быстро, и вот я уже звоню перевозчикам. Выезд в четверг, в 5 утра, говорят мне они в понедельник. В среду в 17.00, безмятежно поедая персики из маминого сада, я узнаю, что выезд переносится на среду на 21.00. Понимая, что ночь я проведу в «бусике», я начинаю судорожно собирать вещи, попутно развлекая огорченную моим отъездом маму. В 20.00 раздается звонок от диспетчера мега-корпорации перевозок, мол, Ваш автобус выезжает из Алчевска, в 23.00 и стоит на 100 гр дороже, в Алчевск будет организован трансфер с автовокзала. Трансфер оказался раздолбанной копейкой с отсутствием функции отключения печки (в 40 градусов - очень удобно) и глухим водителем. Ночь, я, водитель и незнакомый мужик несемся в Алчевск. Поездка мне УЖЕ нравилась. Ночной Алчевск, невзирая на комендантский час, был довольно оживлен – по улицам ходили пьяные люди с детьми, а полиции нигде не было видно. «Бусик» был забит, мне досталось сиденье в последнем ряду, о котором я с радостью узнала что оно – не раскладывается. Сон спина к бедру под 90 градусов всегда бодрит - в конце концов подумала я, радуясь, что ближайший сосед оказался субтильным мужчиной в чистой одежде. В темноте сложно был разобрать – какой дорогой ехал водитель, до сих пор я думала, что она вообще одна, но такого конноспортивного опыта в моей жизни ещё не было. Видимо, стараясь избежать встречи с блокпостами, мы ехали чем-то очень проселочным, в результате чего мысль поспать в стоящем автобусе стала казаться почти привлекательной, так как ежесекундно позвоночник обещал высыпаться в джинсы, а зубы – откусить язык. И вот! Горловка. Ночь, въезд в город закрыт, под въездом – громадная очередь. Покупаем очередь у очередных конкурентов, спим. Впрочем, у меня, человека спящего в любом транспорте, надежда на последнее развеялась как дым, когда одна из соседок во сне начала одновременно храпеть, стонать и отрыгивать. Наивные пассажиры разбудили ее, однако, от бессонницы отрыжка у этой бедой женщины усилилась, разбавляя теплую атмосферу маршрутки желудочным газами. В 5.45 один из пассажиров решил выйти покурить, его жена продолжала сидеть на месте. Водитель что-то тер с рылолицыми, все ждали открытия Горловки в 6 утра. Видимо, стражам города в тот день не спалось, так как в 5.55 шлагбаум был поднят, наш водитель резвым оленем вскочил в автобус, одновременно выжимая сцепление, закрывая дверь и вращая руль. Лихо стартанув, мы, в плотном потоке таких-же летяг, полетели занимать очередь на блокпост, когда жена курильщика вспомнила, что ее мужа-то забыли… торможение, шок, наблюдение за тем, как сотни машин обоняют нас, стоявших среди первых, ощущение, как к ожидании очереди за считанные секунды прибавляются час, второй, третий… после возвращения блудной овцы, водитель, грязно выругавшись, устремился вперед. Мдаааа, в таком ралли я еще не участвовала… машины в 5-7 рядов неслись по Горловке, снося кусты, царапая друг друга, распугивая пешеходов. Сумасшедшая гонка завершилась перед блокпостом на выезде из ДНР, где не стихали склоки и ругань водителей. С помощью королей трассы и денег нам удалось стать чуть ближе в «льготную очередь». Водитель оформил какую-то карту выбывающего – нововведение дэнээр, и потянулись минуты отупительного ожидания.

Через час-два мы заехали на территорию КПП, где у водителя попросили показать лицензию на перевозки. Он сунул чуваку с коровьими глазами и в каске с листочками под нос какую-то писульку. «Неее, тут категория не та! Нужна 2-я!» вынес вердикт касочник. Водитель огрызнулся, мол, не первый день езжу, что за хрень. Человек с говяжьими глазами решил позвать «командира». И тут миру явилось ОНО. Этот воин был прекрасен. Бронежилет на голое тело, загорелые руки в татуировках, какие-то штаны покроя скини, бейсболка, нос бульбой, как у героев мультика «Жил был пес». Кроме прочего, воин обладал пластикой пластилинового человечка из неверхуда, резкостью поноса и взглядом Мр. Грея перед соитием с Анастейшей. В общем и целом, этот ланцелот больше всего напомнил мне чуваков из ютубовских роликов с названием типа «Жесть, чувак под оксибутиратом мочит!». Как врач я могу с уверенностью в 99% сказать, что командир не брезгует скоростями, уверена, они помогут ему подняться по служебной лестнице. Воин, глянув одним глазом в писульку нашего водителя, изрек: «Нужна 2 категория, разворачивайся!» и, отчаянно гримасничая и жестикулируя, убежал на пластилиновые ногах творить добро дальше. Наш водитель отказался верить в такой суд, пошел вглубь территории блокпоста искать правды. Остальные «таможенники» шарахались от него, в итоге чего шофер побрел к командиру. «Нет, нет и нет! – орал оксибутиратник – такие, как ты, у меня во где! Разворачивайся! Ты не проедешь сегодня, слово офицера!». В этот момент заиграл российский гимн, с неба посыпались цветы, а в воздухе зашуршал винт вертолета Захарченко, лично прилетевшего поблагодарить бойца за верную службу. Наверное, такую картинку показал мозгу цербера оксибутират, в то время как в нашем автобусе запахло адреналином, а женщина-желудочный-газ громко срыгнула. Водитель мял в руках бейсболку и явно искал момента предложить верховному вахтеру денег, на что последний, вскинув большой автомат справедливости, прошипел: «У тебя 1 минута, чтобы развернуться!». Водитель все еще мялся. «Еще 30 секунд я стреляю по колесам!». Мы развернулись, поймав какого-то очередного торговца очередью, стали машин на 30 позади шлагбаума. Водитель сообщил, что ждет пересменки, я предложила пассажирам выйти и пройти КПП пешком, чтобы «бусик» проехал частной машиной, а не перевозчиком, но меня почему-то никто не поддержал. Шли минуты, наша очередь приближалась, и вот – 8.55, мы вторые в левой очереди, а цербер, кажется, и не думает сменяться. Этот воин света, поймав кайф добрых дел, пропускает вперед машины с младенцами, разгуливает склоки в очереди, жмёт руку бойкому мужику, проклинающему наглость других, разворачивает неугодных…. Все как в стааааром скетче из Камеди: «Ты стой, а ты, пидор, проходи!». Меня же все это время терзал вопрос – какого хрена препятствием к выезду из ДНР стало отсутствие полного пакета документов на предпринимательскую деятельность, зарегистрированных в соседнем государстве? Задавать этот вопрос вслух я, впрочем, не решилась. И вот пересменка, оксибутиратник лично ставит заграждения на въезд на КПП, мы готовимся ждать еще, как вдруг, в момент когда верховный отворачивается, какой-то вновь прибывший вахтер машет нам рукой, мол, приезжайте, даже не проверяя документы. Повезло, не иначе.

Несемся дальше. Снова розыгрыш – кому идти пешком в Зайцево. Я снова в числе самых здоровых и молодых, и вот мой чемодан весело несется колесиками по ухабам. Ожидание автобуса (часа полтора, не больше), сокращенное наличием деревянных сортиров от Юнисеф и рассказами пенсионеров из очереди о том, что эта очередь – фигня, а вот перед КПП Зайцево – вот где будет пекло. Веря в лучшее, я и чемодан несемся на ржавом дырчике за 15 гр, прибываем к КПП… о, да! Пенсионеры не обманули! Дело к полудню, человек 300 впереди, солнце жарит так, что впору доставать купальник. 3 часа стоя под палящими лучами заставили меня выпить пару литров воды (бесплатной, от Красного Креста), выудить из памяти все знакомые нецензурные слова и задаться вопросом – какого хрена всю эту огромную толпу людей посматривает вручную 1 боец? У нас же там вроде достаточно в АТО призвали, или это делается специально? Авось в дороге за пенсией помрешь – вот и экономия бюджетных средств? Видимо так. В такие моменты не чувствуешь гордости за свою страну, знаете ли.
Прохожу досмотр, показываю паспорт чуваку с американским ноутом, и вот – поле, мины, жара. Еще 3 часа мы ждем наш автобус, который проходит круги Данте медленнее нас, пеших. Дико хочется сидеть и есть. Проклинаю себя за то, что оставила сладкие подарки мужу в автобусе, пытаюсь грызть полуразложившееся печенье из ближайшего ларька, сижу на голой земле, отгоняя ящериц… дальнейшее путешествие было скучным, его разбавила лишь поломка впереди стоящего ряда сидений, в результате чего люди оказались фактически на полу, а я – почти королевой на своем не раскладываемом сиденье. Дальше мне наконец улыбнулась удача – в Харькове вышел мой сосед, и я бесцеремонно оккупировала его сиденье под свои 177 см, на Воге попалась дико вкусная куриная котлета, а Киев встретил долгожданной прохладой. Вот так и закончилось мое путешествие, лишенное комфорта, безопасности, а подчас – и здравого смысла…
Tags: Адская рота, Война на востоке Украины, Интернет
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 47 comments