Vault (watermelon83) wrote,
Vault
watermelon83

Путешествие из Киева в Луганск

- не Радищев, конечно, но дак и времена у нас нынче не просвещенные, а самые, что ни на есть варварские. Я о Луганске стараюсь почти не писать, ибо - зачем? непонятного там ничего нет, а паразитировать в сети на этой теме и без меня есть кому. Но, если кому-то еще интересен быт, так сказать плот и кровь, то прошу под кат. Любопытное описание пересечения "границ", некоторые штрихи "столицы ЛНР" и общее ощущение происходящего идиотизма, все это присутствует в тексте.
С автором (авторкой, как пишут тру-феминистки) немного знаком, человек надежный, хоть и баба.

821494

Да уж! Прошли те времена, когда для того, чтобы очутиться в Луганске достаточно было провести ночь в дребезжащем вагоне поезда. Все оттенки ностальгии по этим денькам особенно остро испытываешь, отправляясь в путь в сегодняшнюю «зону». Муками оборачивается даже выбор маршрута - я не то чтобы съела собаку на подобных путешествиях (по крайней мере – не крупнее чихуахуа), но за пару лет удалось выяснить, что скорость дается только ценой риска и душевного дискомфорта, широкое сиденье в автобусе оказывается предпочтительнее чистого туалета, а адекватных перевозчиков из Киева в Луганск не существует в принципе.
Моя последняя поездка в Луганск началась с того, что два раза была отложена – перевозчики никак не могли определиться с датами, пассажирами и своими аппетитами. Но вот – звезды сошлись, я сижу в комфортабельном «бусике» с кучкой пугливых женщин и пакетами со стиральным порошком. Приехав в 00.30 в Зайцево, под врата великого и ужасного одноименного КПП, мы все равно оказались в хвосте огромной вереницы машин. Водитель предложил купить место в очереди поближе, пассажиры радостно сбросились по 100 гривен.
В 5.30 радость улетучилась, когда водитель сообщил, что бенефитами от этого сброса смогут воспользоваться только трое избранных, а остальным придется проходить КПП своими двумя мускулистыми, ибо проезд «бусиков» через заставу разрешен только с пассажирами, число которых равняется количеству колес, причем запаска не в счёт. Ввиду румяных щек и дородности меня из списка избранных исключили первой. Возрадовавшись своему выбору чемодана на колесиках, я смело вступила в очередь страждущих охотников за украинскими пенсиями и дешевыми яичками. Надо сказать, сердце мое немного успокоилось - пенсионеры-переселенцы не выглядели сирыми и убогими, бойко рассказывали о своих регулярных путешествиях туда-сюда через КПП, на здоровье, несмотря на палящее солнце и утренние степные +35, не жаловались, лихо пресекали попытки кого-либо посягнуть на каждый сантиметр очереди, обильно поливая «бессовестного» истинно русским матом.
В 7 утра заработал КПП, мой чемодан детально осмотрели и без лишних вопросов отправили в окошко к мастеру над базой данных СБУ, лихо вносящего одним пальцем фамилии перебежчиков в ноутбук с наклейкой на крышке «Данное устройство предоставлено правительством США…». После того, как мои данные были внесены в говерментский ПК и пущены по миру, я узнала, что расстояние до ближайшего блокпоста дээнэр составляет чуть более 10 км. Приготовившись было к маршброску через минные поля, я была осчастливлена новостью, что правительство Украины все-таки заботится о каждом, даже о никчемном переселенце, в доказательство чего нам был предоставлен муниципальный автобус из Артемовска-Бахмута. Благотворительный и благородный в своей ржавчине автобус, набивая людей с чемоданами и корзинами, как шпротики, весело пересекал т.н. «нулевую зону», пожирая километры с грохотом и задорным пуком, доставляя гордых жителей Донбасса прямо к подножию стены. Ах да, совсем забыла – благотворительный взнос за езду на этом чуде автомобилестроения составляет всего 15 гривен, льгот нет. По моим скромным подсчетам, благодаря такой нехитрой благотворительности Артемовска, в ближайшие месяцы этот населенный пункт превратится в своего рода Нью-Васюки с инфраструктурой Мюнхена и благоденствием каждого из жителей. Наверняка у мэрии именно такие планы на эти деньги.
И вот, Стена близко, мы весело ищем нашего водителя, отбиваясь попутно от продавцов шаурмы и растворимого кофе. Находим его и в радостном ожидании мчим прямо в бескрайние просторы ДНР. Очередь на въезде, оно и понятно – радость испытать хотим не только мы. Меж автомобилями задорно снуют «новые новорусские» - рылообразные перцы с барсетками и без следов интеллекта на лицевом черепе. Сложно сказать, чем дышат эти консументы высшего порядка, как я понимаю, их миссия – контрабанда перевозки, договора с «таможней», обмен валют, заем очередей и другая уважаемая предпринимательская деятельность. Один из них рассказал нашему водителю в окно историю о том, как он спрятал «доки» под фару, но ее обнаружили дэнэровцы, разобрав полмашины. «Видимо, братаны слили, я ж не хавался, када ныкал!... ну че, 10 штук гривен пришлось отвалить, бизнес в жопу скатывается – че заработал, то и отдал…». Наш водитель спросил: «10 штук? На месте отдал или оформляли?», на что ответом было: «Что оформляли? 7 лет? На месте….».
Очередь двигалась быстро, доблестные дэнэровские пограничники смотрели только документы, злобно вопрошали о целях визита, периодически к чему-то придирались, но отпускали, даже не попросив на чай.

Луганск нас встретил дикой жарой и привычной пустотой. Не могу сказать, что за последний год что-то в нем кардинально изменилось – те-же угрюмые лица, те-же истрепанные вывески, та-же атмосфера небезопасности. Ко мне в силу профессиональной деятельности часто обращаются пациенты-иностранцы и наши икспаты. И неизменно я отмечаю про себя разницу – более открытая улыбка, беззаботный взгляд, умиротворенные черты лица, этих людей видно в толпе украинцев. Так вот, зайдя в 132 маршрутку в Луганске я почувствовала себя этим смайлом – настолько встревоженные, злые и уставшие лица у луганчан. После общения с жителями города заметила, что народ стал смелее в высказываниях, люди открыто высмеивают ополченцев, ругают власти города… при этом почти не звучат надежды вернуться в Украину, и тем более – примкнуть к России, политическая апатия при мне оживилась лишь однажды – в день покушения на Плотницкого. Утром практически во всех районах города был слышен мощный взрыв, почти сразу всплыла версия, что это – машина главы. Люди с блеском в глазах шептали «хоть бы убили», а после объявления официальной версии стали желать скорейшего не выздоровления. На сегодняшний день практически все жители Луганска считают, что вождь покинул свое племя и ждут нового бумажного геморроя от нового короля. Что еще запомнилось? Адская атмосфера бывшей областной, а ныне – «республиканской» больницы. Когда-то жужжащий роем холл ныне пуст, в списках ведущих специалистов – сплошь новые фамилии, в отделениях – чистота и тишина. Как в прозекторской. Углубившись в проблему здравоохранения «республики», стало понятно, что руководят этим делом полные дилетанты. Скажем, в больницах хорошо кормят и бесплатно лечат широким ассортиментом медикаментов, однако ни даром, ни за деньги почти невозможно сделать ряд исследований: анализов, рентген, компьютерную томограмму… «В конце концов, человека лечит лекарство, а не исследование!» сказала мне новая начмед областной больницы. Видимо, в ЛНР правильный диагноз лечению не помеха. Впрочем, адекватные врачи в Луганске остались, надеюсь, их, в условиях отсутствия зарплаты, благодарят – хотя бы такие заезжие «киевские богачи», как я.

Время пробежали быстро, и вот я уже звоню перевозчикам. Выезд в четверг, в 5 утра, говорят мне они в понедельник. В среду в 17.00, безмятежно поедая персики из маминого сада, я узнаю, что выезд переносится на среду на 21.00. Понимая, что ночь я проведу в «бусике», я начинаю судорожно собирать вещи, попутно развлекая огорченную моим отъездом маму. В 20.00 раздается звонок от диспетчера мега-корпорации перевозок, мол, Ваш автобус выезжает из Алчевска, в 23.00 и стоит на 100 гр дороже, в Алчевск будет организован трансфер с автовокзала. Трансфер оказался раздолбанной копейкой с отсутствием функции отключения печки (в 40 градусов - очень удобно) и глухим водителем. Ночь, я, водитель и незнакомый мужик несемся в Алчевск. Поездка мне УЖЕ нравилась. Ночной Алчевск, невзирая на комендантский час, был довольно оживлен – по улицам ходили пьяные люди с детьми, а полиции нигде не было видно. «Бусик» был забит, мне досталось сиденье в последнем ряду, о котором я с радостью узнала что оно – не раскладывается. Сон спина к бедру под 90 градусов всегда бодрит - в конце концов подумала я, радуясь, что ближайший сосед оказался субтильным мужчиной в чистой одежде. В темноте сложно был разобрать – какой дорогой ехал водитель, до сих пор я думала, что она вообще одна, но такого конноспортивного опыта в моей жизни ещё не было. Видимо, стараясь избежать встречи с блокпостами, мы ехали чем-то очень проселочным, в результате чего мысль поспать в стоящем автобусе стала казаться почти привлекательной, так как ежесекундно позвоночник обещал высыпаться в джинсы, а зубы – откусить язык. И вот! Горловка. Ночь, въезд в город закрыт, под въездом – громадная очередь. Покупаем очередь у очередных конкурентов, спим. Впрочем, у меня, человека спящего в любом транспорте, надежда на последнее развеялась как дым, когда одна из соседок во сне начала одновременно храпеть, стонать и отрыгивать. Наивные пассажиры разбудили ее, однако, от бессонницы отрыжка у этой бедой женщины усилилась, разбавляя теплую атмосферу маршрутки желудочным газами. В 5.45 один из пассажиров решил выйти покурить, его жена продолжала сидеть на месте. Водитель что-то тер с рылолицыми, все ждали открытия Горловки в 6 утра. Видимо, стражам города в тот день не спалось, так как в 5.55 шлагбаум был поднят, наш водитель резвым оленем вскочил в автобус, одновременно выжимая сцепление, закрывая дверь и вращая руль. Лихо стартанув, мы, в плотном потоке таких-же летяг, полетели занимать очередь на блокпост, когда жена курильщика вспомнила, что ее мужа-то забыли… торможение, шок, наблюдение за тем, как сотни машин обоняют нас, стоявших среди первых, ощущение, как к ожидании очереди за считанные секунды прибавляются час, второй, третий… после возвращения блудной овцы, водитель, грязно выругавшись, устремился вперед. Мдаааа, в таком ралли я еще не участвовала… машины в 5-7 рядов неслись по Горловке, снося кусты, царапая друг друга, распугивая пешеходов. Сумасшедшая гонка завершилась перед блокпостом на выезде из ДНР, где не стихали склоки и ругань водителей. С помощью королей трассы и денег нам удалось стать чуть ближе в «льготную очередь». Водитель оформил какую-то карту выбывающего – нововведение дэнээр, и потянулись минуты отупительного ожидания.

Через час-два мы заехали на территорию КПП, где у водителя попросили показать лицензию на перевозки. Он сунул чуваку с коровьими глазами и в каске с листочками под нос какую-то писульку. «Неее, тут категория не та! Нужна 2-я!» вынес вердикт касочник. Водитель огрызнулся, мол, не первый день езжу, что за хрень. Человек с говяжьими глазами решил позвать «командира». И тут миру явилось ОНО. Этот воин был прекрасен. Бронежилет на голое тело, загорелые руки в татуировках, какие-то штаны покроя скини, бейсболка, нос бульбой, как у героев мультика «Жил был пес». Кроме прочего, воин обладал пластикой пластилинового человечка из неверхуда, резкостью поноса и взглядом Мр. Грея перед соитием с Анастейшей. В общем и целом, этот ланцелот больше всего напомнил мне чуваков из ютубовских роликов с названием типа «Жесть, чувак под оксибутиратом мочит!». Как врач я могу с уверенностью в 99% сказать, что командир не брезгует скоростями, уверена, они помогут ему подняться по служебной лестнице. Воин, глянув одним глазом в писульку нашего водителя, изрек: «Нужна 2 категория, разворачивайся!» и, отчаянно гримасничая и жестикулируя, убежал на пластилиновые ногах творить добро дальше. Наш водитель отказался верить в такой суд, пошел вглубь территории блокпоста искать правды. Остальные «таможенники» шарахались от него, в итоге чего шофер побрел к командиру. «Нет, нет и нет! – орал оксибутиратник – такие, как ты, у меня во где! Разворачивайся! Ты не проедешь сегодня, слово офицера!». В этот момент заиграл российский гимн, с неба посыпались цветы, а в воздухе зашуршал винт вертолета Захарченко, лично прилетевшего поблагодарить бойца за верную службу. Наверное, такую картинку показал мозгу цербера оксибутират, в то время как в нашем автобусе запахло адреналином, а женщина-желудочный-газ громко срыгнула. Водитель мял в руках бейсболку и явно искал момента предложить верховному вахтеру денег, на что последний, вскинув большой автомат справедливости, прошипел: «У тебя 1 минута, чтобы развернуться!». Водитель все еще мялся. «Еще 30 секунд я стреляю по колесам!». Мы развернулись, поймав какого-то очередного торговца очередью, стали машин на 30 позади шлагбаума. Водитель сообщил, что ждет пересменки, я предложила пассажирам выйти и пройти КПП пешком, чтобы «бусик» проехал частной машиной, а не перевозчиком, но меня почему-то никто не поддержал. Шли минуты, наша очередь приближалась, и вот – 8.55, мы вторые в левой очереди, а цербер, кажется, и не думает сменяться. Этот воин света, поймав кайф добрых дел, пропускает вперед машины с младенцами, разгуливает склоки в очереди, жмёт руку бойкому мужику, проклинающему наглость других, разворачивает неугодных…. Все как в стааааром скетче из Камеди: «Ты стой, а ты, пидор, проходи!». Меня же все это время терзал вопрос – какого хрена препятствием к выезду из ДНР стало отсутствие полного пакета документов на предпринимательскую деятельность, зарегистрированных в соседнем государстве? Задавать этот вопрос вслух я, впрочем, не решилась. И вот пересменка, оксибутиратник лично ставит заграждения на въезд на КПП, мы готовимся ждать еще, как вдруг, в момент когда верховный отворачивается, какой-то вновь прибывший вахтер машет нам рукой, мол, приезжайте, даже не проверяя документы. Повезло, не иначе.

Несемся дальше. Снова розыгрыш – кому идти пешком в Зайцево. Я снова в числе самых здоровых и молодых, и вот мой чемодан весело несется колесиками по ухабам. Ожидание автобуса (часа полтора, не больше), сокращенное наличием деревянных сортиров от Юнисеф и рассказами пенсионеров из очереди о том, что эта очередь – фигня, а вот перед КПП Зайцево – вот где будет пекло. Веря в лучшее, я и чемодан несемся на ржавом дырчике за 15 гр, прибываем к КПП… о, да! Пенсионеры не обманули! Дело к полудню, человек 300 впереди, солнце жарит так, что впору доставать купальник. 3 часа стоя под палящими лучами заставили меня выпить пару литров воды (бесплатной, от Красного Креста), выудить из памяти все знакомые нецензурные слова и задаться вопросом – какого хрена всю эту огромную толпу людей посматривает вручную 1 боец? У нас же там вроде достаточно в АТО призвали, или это делается специально? Авось в дороге за пенсией помрешь – вот и экономия бюджетных средств? Видимо так. В такие моменты не чувствуешь гордости за свою страну, знаете ли.
Прохожу досмотр, показываю паспорт чуваку с американским ноутом, и вот – поле, мины, жара. Еще 3 часа мы ждем наш автобус, который проходит круги Данте медленнее нас, пеших. Дико хочется сидеть и есть. Проклинаю себя за то, что оставила сладкие подарки мужу в автобусе, пытаюсь грызть полуразложившееся печенье из ближайшего ларька, сижу на голой земле, отгоняя ящериц… дальнейшее путешествие было скучным, его разбавила лишь поломка впереди стоящего ряда сидений, в результате чего люди оказались фактически на полу, а я – почти королевой на своем не раскладываемом сиденье. Дальше мне наконец улыбнулась удача – в Харькове вышел мой сосед, и я бесцеремонно оккупировала его сиденье под свои 177 см, на Воге попалась дико вкусная куриная котлета, а Киев встретил долгожданной прохладой. Вот так и закончилось мое путешествие, лишенное комфорта, безопасности, а подчас – и здравого смысла…
Tags: Адская рота, Война на востоке Украины, Интернет
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 47 comments